Свежих нет

Моим был лишь забывчивый грифон
из чугуна в арахисовом парке:
на фото – только я и только он,
мне – пять, ему – четыреста. Подарка
я ждал тогда от каждой из ветвей
над местом развернувшегося детства.
И веселей, и строже, и больней
пристроилось пространственно соседство
из осознаний плотностей поры,
изведавшей замедленную радость.
Бульвары, фотографии, дворы
за гаражом разрушенным остались.
И, подп...

Меня разбудил привычный шум, доносившийся из-за двери.
- Опять ругаются, - подумал я и, повернувшись на другой бок, прикрыл голову подушкой. - И когда всё это кончится? Интересно, что там на этот раз? Опять Зойка чужой керосин брала? Или тётя Клава таки нашла Витькину заначку?
Солнце упрямо пробиралось сквозь занавески и норовило прицелиться прямо в глаза. Я зажмурился. Мне нравилось вот так ле...